Deuxième extrait de Chasse royale, le prochain volume des « Rois du monde » de Jean-Philippe Jaworski, à paraître fin mai :

Cette fois, la douleur d’Ambigat a été spectaculaire. Elle a été terrible, elle a fait trembler toute la maison royale. De ses propres mains, il a mis à mort le cheval qui avait tué son fils. Il ne l’a pas sacrifié : il l’a massacré, écumant de rage, comme on abat un être abject. Il ne l’a ni mangé, ni brûlé, encore moins exposé comme un trophée, ni même donné en pâture à ses chiens : tout cela lui paraissait trop noble pour l’animal qui lui avait pris son enfant. À la hache et au couteau, il a équarri la carcasse. Les membres, il les a fait jeter dans les fossés du Gué d’Avara, au milieu des ordures. La tête, il l’a plongée dans un cuveau rempli d’urine du quartier des tanneurs. Mais cette boucherie était impuissante à apaiser sa souffrance. Alors il s’est armé en guerre, il s’est retourné contre ses serviteurs, il est entré dans sa propre maison comme dans une place ennemie. Il a abattu ses  chevaux, il a traqué ses serviteurs, tué trois valets d’écurie et un cocher qu’ils croyait responsables de l’accident. Nous l’avons tous laissé faire. La haute reine goûtait un réconfort amer dans la folie de son mari, peut-être  parce qu’elle découvrait, dans sa désolation, qu’il avait aimé leurs enfants.

Le deuxième volume de la série de Jean-Philippe Jaworski « Rois du monde » va paraître fin mai. En attendant, par curiosité ou par sadisme, allez savoir, un tout petit extrait… Il y en aura d’autres…

C’est alors que la fête commence vraiment. La courre n’est plus seulement la traque d’un animal : elle devient émulation. La lance à l’horizontale, balancée à bout de bras, les héros se jettent à travers la ramée, tout en flattant les limiers de la voix. À courir au milieu des chiens, à lutter contre le terrain lourd et les branchages rétifs, à écarquiller les yeux pour éventer les ruses du cerf, pour être le premier à crier la vue, on se fait un peu moins hommes. On souffle la gueule ouverte, on se frotte à l’écorce, le sang nous vient aux ongles. On hume un plaisir brutal et fuyant, avides d’une mise à mort qui tient du massacre et de l’offrande. On glisse dans nos forêts intérieures comme on perce dans ces taillis, et nous voici en train de rebrousser vers nos vérités crues, nos vies de  loups-cerviers.  L’effort de tous ces fauves qui filent à travers bois effare telle une promesse de guerre.